Viboritas Azules

diez años

2011-12-20T07:46:00.003-03:00

hace diez años no nos arrodillamos, nos tumbaron
hace diez años no corrimos, nos corrieron
hace diez años no saqueamos, nos saquearon
hace diez años no comimos y nos comieron
hace diez años no temimos, nos juntamos.
hace diez años gritamos: nos cansaron
hace diez años aplaudimos y nos golpearon
hace diez años porque estábamos vivos, nos mataron, nos remataron
no sobrevivimos, no aflojamos, no nos arrodillamos, no temimos,
nos juntamos, gritamos, aplaudimos, vivimos!

2011-12-08T21:43:00.003-03:00

a mí
Por las esperas

las mañanas vacías

y los colchones mojados

por darme vuelta

y no tener vuelto

por enredarme

y enroscarte,

y vueltear,

como la bicicleta, como los rulos, los ovillos, las mudanzas y los barullos

y los pies durante las esperas; perdón.

Incluso y sobre todo por los perdones.

decir

2011-10-15T21:44:00.001-03:00

cómo se vuelve de haber dicho el amor ?

del dicho al hecho…

acá no hay grandes trechos, y quedo pegada al poema ~~y a la nada~~

de haberme apurado a decir lo que aún no era,

no era, aún no lo habíamos dicho, quizás hecho, pero hay cosas que nacen con las palabras

y no sé cómo se vuelve

cuando nunca vinimos

cómo se vuelve del decir, cómo se vuelve a la nada cuando ya fue pronunciada,
y no tiene sentido abjurar,
sólo se puede seguir diciendo

quizás sólo quede decir que yo no estoy detrás de esta boca que dijo el amor,
pero no puedo negar que sí de esta otra que besaste
y la verdad, se parecen bastante.

Cómo no?

2011-10-08T18:07:00.003-03:00

Yo quiero que me ames como no lo hiciste hasta ahora,

como no amaste a nadie,

ni a otra

no como me amaste , sino como decías…

quiero que me ames así, como no puedo darte ejemplos, como no puedo recordar,

quiero que me ames más que a mí, que más ames que me. que me ames y ese amor ~~me te~~ trascienda

olvidate del fútbol, de tus amigos, de tu novia, de tus novias, de tus otras, olvidate sobre todo de tus amigas, de tu ateísmo, de tu sueño, de tu ideal, de tu carrera, de tu trabajo, de tu miedo! olvidate del miedo sino no funciona

olvidate de tu mamá, de tu perro, de los fideos caseros de tu mamá también,( sí, de los besos en el cachete con lápiz rosa de los que tus compañeritos se reían, también), de las colillas pintadas en el cenicero también, olvidate de esa boca, esa boca tibia-tinta con ese olor que conoces desde siempre desde antes del mundo ese olor que no sabes dónde, pero desde ¿qué? lo sentiste lo amaste, olvidate de ese olor,

y ama.. me

mi mo mu

(a ese olor debe oler el principio)

2011-10-03T01:19:00.003-03:00

TENGO QUE HACER ALGO CON ESTO,

SOBRE TODO CON VOS,

CON ESTE DOLOR EN EL CUERPO

CON ESTE CUERPO QUE SOBRA, QUE ME QUEDA GRANDE, COMO SOBRETODO

Qué ganas de romperte el poema a patadas!

2011-09-24T18:12:00.005-03:00

Recuerda que tú existes tan solo en este libro
agradece tu vida a mis fantasmas.

Luis Garcia Montero

Qué ganas de romperte el poema a patadas!

te lo voy a romper, lo voy a retorcer y hacer un bollo, y después antes de ahogarlo en el inodoro, lo voy a pinchar con alfileres y con íes griegas bien afiladas en los cuernitos, si puedo agarro las yes del mango y las llevo a la ornalla mientras se calienta el agua para el mate, y pincho y quemo y marco el culo de tu poema abollado, así como un diablito con un didente (valga la redundancia y la palabra inventada, decir un tridente sin un diente suena mal y largo para esta poeteada, se entiende? una puteada poética?) y lo pateo, y le salto un poco arriba y lo escupo y lo piso como quien apaga un cigarrillo!

y lo miro desde arriba mientras me río como diabla con ies, como diabla que habla, como abla sin hache, me voy a reír como diabla sin un diente y sin hache (ni hachas) como di abla, como dos hablas mal habladas, una vez roto el poema a patadas.

ahora… si venís y me mirás y me respiras bien cerquita, cosa que yo tome tu aire ya desgastado, tibio y con muchos dióxidos (químicos, si está errado no me importa esto pretende ser literatura), y respiro tu respiro respirado ( por falta cohesión, antes de firmar libro de quejas remitirse al paréntesis anterior), y vos me mirás a los ojos, o las tetas, pero me mirás a mí, y no al vacío, ni al libro que seguro tendrás en las manos cuando vengas ( que lo dudo) y me decís que era para mí, quizás lo piense dos veces, y no lo retuerza, ni lo rompa, ni lo escupa.

si me agarras en un día nublado a lo mejor hasta te pido matrimonio, pero soy medio jodida, vueltera y polígama

si venís y levantás la vista ( y mi pollera) así con la pera bien alta ( porqué siempre dirán la frente?) y me mirás y me decís que era para mí, que son para mí las palabras que tu voz descorcha, sirve y degusta; a lo mejor refrene estas ganas de pincharle el culo al poema y pellizque el tuyo, despacito, o te pegue un sopapo, o te chante un beso, o me siga haciendo la boluda... todo depende de lo que quieras que pase... pero no lo voy a pinchar, dije “hacerme” no ser boluda, no vaya a ser que seas vos quien me escribe y me autoflagele por descuido, mejor dejémoslo así … si no es desnudos debajo de una N o adentro de una Q balanceándonos como dos hámster enredados, superpuestos y drogados, dudo que podamos amarnos.

2011-09-18T18:51:00.000-03:00

Saco todo al sol
(tengo esa manía)
la ropa, los libros
las zapatillas, el colchón, los corpiños
que quede todo seco, sequito
qué el mate no agarre hongos

y tomo sol también...
...a sorbitos y en bombilla.

a mi monteverense preferida!

maipo

2011-09-11T11:35:00.000-03:00

Me agarraste de la mano, me mostraste la diferencia entre la nieve lisa y la más blanda, me mostraste como pisar, me invitaste a subir, llegamos un poco arriba, no del todo,

Tu remera combinaba con la pista, encandilaba

Me regalaste la mitad de la bolsa, nos sentamos arriba, esperamos que se terminen de tirar los que estaban,

La nieve no es como la alfombra mágica

Empezaste a contar uno…

dos..

Yo ya estaba abajo, me raspé el codo, el potito se salvo gracias a la bolsa,

Te tiraste después,

Mientras me levantaba y me sacudía la nieve te vi venir, te vi bajar, te vi crecer

de un puntito hasta distinguir tu risa

Al rato ya me había olvidado de tu magia,

Abajo me convidaste el primer mate

Después vendrían otros , algunos sin yerba .

hablar

2011-08-27T17:24:00.001-03:00

seguramente algo me atraviese,
vengo de unos días de silencio...
quiero escribir,
pero no de vos, y ahí la lengua se me enreda
tampoco quiero hablar de mí, pero me mantengo en el poema,
terca, como mula
miro lo poco que en la tele dicen de ellos, y no me gusta que sean tercera persona,
y no me gusta no decir nosotros,
entonces, permiso: vamos a usar la primera persona plural (porque una de nosotros es terca como mula y es quien habla pero dice nosotros! así que nosotros le dijimos que sí, que hable, pero que preferimos la prosa), nosotros nos escalofríamos cuando nos miramos por tele, pasamos largo rato enfrente hasta saber un minuto de nosotros, entonces nos cansamos y salimos a ver si nos veíamos la cara cuando quisiéramos y por todo el tiempo que nosotros queramos y salimos de las casas, por la puerta, por la ventana, por las cañerías, nos atascábamos un poco entonces tiramos algunas paredes, y era tan lindo ver caer los ladrillos, y llenarnos de polvo naranja, que comenzamos a martillar... y como estábamos sucios, fuimos a la plaza y nos bañamos en las fuentes, y nos miramos y nos tocamos por primera vez, y nos abrazamos y ya no quisimos volver y dijimos que el tiempo que nosotros queríamos era todo, y para secarnos empezamos a caminar, y supimos que ya no tenía sentido ese andar atropellado con cara de naipe, nos miramos y nos reconocimos, nos gustamos, y como sabíamos la fuerza del contacto nos agarramos las manos y seguimos caminando por avenidas, boulevares y alamedas, las veredas quedaban chicas, y bajamos a las calle, que pronto ya nos apretujaba, y nos cansamos de los cordones, entonces escupimos todas las palabras que habíamos tragado para no pasar hambre y tomamos aire hasta hincharnos la panza, y así agarrados de la mano empezamos a volar.

a los cumpas chilenos

algo

2011-08-16T15:33:00.003-03:00

"hablan de revolución y me dan ganas de hacer el amor" grafiti, Montevideo

en este momento, en este huequito,en que estoy escribiendo esto, debería estar haciendo otra cosa

en este descanso del descanso, en esta vuelta interminable del tiempo que gasto todo el tiempo, (es tan fácil dejarlo pasar, sólo es cuestión de no hacer nada y no suicidarse de aburrimiento), en este rato

en que escribo y casi ni pienso lo que escribo debería estar haciendo algo más ~~útil~~

preparar un examen, leer, pensar, prepararme el bolso, preparar revoluciones

en este momento

podría estar escribiendo algo bueno, (algo realmente bueno y para nada repetitivo) y sin embargo...

podría mirar televisión (con la abuela en la cocina)

podría estar mirando la ventana y la lluvia, y miro letras como quien mira pasar al mundo (rodando y al revés, o usted se imagina andar de otra manera a los mundos?)

en este momento en que lee esto, escrito ni siquiera con desgano sino porque sí, usted también podría estar haciendo otra cosa, otro algo.

pisado

2011-07-28T20:01:00.002-03:00

qué es estar enamorados sino esta cosa de no extrañarte mañana sino pasado,

pasado mañana se juntan en un oxímoron para decir más futuro, pasado el futuro

de saber que ~~más allá de~~ mañana (hay más allá?), que las mañanas de mañana no voy a
olvidarte

lo único que no tiene olvido es el futuro

y ni tampoco, no puedo dejar de pensar en... o sea, olvidar qué voy a decir cuando te vea,
así no salga

porque mañana y pasado...

para cuando pueda darte estos besos planeados, ya será hoy, y los besos serán otros

y mañana, pasado.

hoy no estoy para poemas

2011-07-19T01:42:00.004-03:00

hoy no estoy para poemas

~~no me cansó la poesía, el día que pase eso se acabará el deseo~~

escribo y pienso en una estación de servicio en Brasil, en el sur, el Brasil gausho

quizás se me cansó la vista
leer en los viajes me aburre, la poesía está afuera en la ventanilla

sigo escribiendo y pienso en una foto, una foto de mi reflejo, mi clavícula en el retrovisor,

yo no manejaba, yo leía, y sacaba fotos

en el espejo parece que también hay poesía, ese yo que no soy yo ¿o soy?

ese yo ese pedazo de yo, en el espejo, ese pedazo del pedazo de yo en el espejo en la foto

la ventanilla el paisaje el espejo

desconocerse? recorrerse como nuevo, una clavícula

yo leía tenía un libro en la falda,

la foto no dice nada

la foto no dice ~~que~~ soy yo

a mi ex le pareció q estaba desnuda que la foto era sugestiva que no le gustaba

a mí me pareció que se vaya a la mierda

volví con ganas de mandarlo, no lo mandé, tan rápido no

seguí leyendo? o miré al frente? y al frente un espejo

un espejo con un pedazo de clavícula

hacía calor en el sur

el sur de Brasil es el norte, desde acá

él no entendió, era poesía, no entendió

vivo yo también en el reflejo en la foto en la clavícula en el pedazo?

vivo? leo

él no entendió que no era yo

era poesía?

él no entendió que no era poesía, que la poesía no era eso que el creía, no entendió

yo no entendí, tan rápido, que no se puede vivir en un poema

Haga su pedido...

2011-07-14T01:09:00.002-03:00

a Abigail

Algo tenía que regalarte y los textos por encargue me salen fuleros, como las grullas de papel plegadas con apuro.

Si sabés como va a terminar, no te pongas a escribir!

Siempre salen distintos a los de la cabeza, los poemas (y las grullas también), los planes y el año, ¿y las tortas de cumpleaños? Pueden salir más feos o más lindos o diferentes, o fuleros, como éste que ni siquiera existe en mi cabeza, o sí existe en tanto todo incertidumbre, toda idea descuajeringada de hacer un texto por encargue sin pensar en el encargue pero sí un poco en vos, el envío va sin cargo, el abrazón y el tirón de orejas te van a costar otro abrazo, sabés?

lo terminaría acá, porque esa pregunta parece un buen final para un texto enclenque, pero es un poco corto, y a lo mejor vos esperabas algo más cuando pediste que te escribamos un regalo, ¿qué llevarán los demás? ¿Qué tiene que tener un texto para ser un regalotexto?, elegir un regalo no es nada fácil, salvo que se conozca mucho mucho a la persona y no sea de esa gente que tiene todo. A veces uno conoce mucho a la persona que resulta tener pocas cosas, y sin embargo no sabe qué regalar. Vos pediste poemas, textos, cartas, cuentitos, odas, canciones, en la forma que sea, en dónde sea, botellas, sobres, papiros, cajitas de fósforos, no pensaste en grullas, pero tampoco dijiste cómo o qué te gustaría que digan, Pero sí que fueran para vos. Yo te podría regalar entonces cualquiera de los textos que tengo acumulados y empiezan a hacer reventar los cuadernos y a veces los leo y dan ganas de tirarlos pero como todo en mi casa se guarda por las dudas algún día vaya a servir. Es diferente a los tornillos y clavos que acumulamos en tarritos, frascos, cajas, porque si se tirarían y harían falta y habría un par de monedas y una ferretería abierta, podríamos comprarlos de nuevo, uno igual igualito, un clavito que clavó Pabilito igualito pero este clavo lo clavo yo. En cambio un poema? un escrito sin forma y pocos puntos? no se pueden ir a comprar ni siquiera se puede volver a escribir uno igual igualito.

Eso es lo lindo de que pidas un texto, es casi como pedir un pedazo de luna, un abrazo, una torta de cumpleaños un tirón de orejas una sonrisa o un te quiero mucho.

Cuando pediste un texto para vos, querías, o pienso que querías-pedías un texto que te dijera, ninguno de los que había arrugados en el cajón me pareció, y las grullas me salen chuecas, y esté no sé si salió ni si me parece, pero alguito tuyo tiene.

(empieza con A, como tu nombre)

extrañares

2011-07-05T19:37:00.002-03:00

Por lugares como estos, te extrañamos

yo, y la que quiere que te olvide.

Telgopor

2011-06-28T01:11:00.002-03:00

El helado se derrite con

el calor

el viento

la lengua caliente

la espera

Las muelas duelen con el helado frío

las caries

los caramelos duros

el ruido de la cucharita en el pote de helado

el telgopor se rompe con

la cucharita

las muelas

o los dedos enchastrados

la ortografía también se rompe

con una erre y te queda tergopol

con el telgopor se pasa la espera

la ansiedad

pero no se pasa

el telgopor se derrite, como el helado,

pero con poxirrán.

Agujeros en la memoria

2011-06-21T01:25:00.004-03:00

Como un caparazón enorme que me cubre, llevo mi paraguas a cuadritos tendido de mi mano, yo, como un bichito, voy bastante acurrucada debajo, apenas se asoman los dedos de las mangas y el cuello de la polera me cubre hasta la nariz, además de llover hace frío, además de no dejar de llover, hace frío y tengo los pies mojados, debo tener un agujero en la suela. Hace frío, hace charcos, y hacen agujeros en la suela y las medias, de golpe también se hace un agujero en la memoria, como un túnel; de un sucucho en una esquina donde hay archivos viejos en carpetas rosadas se desprende un olor a libro húmedo, pero no a cualquier libro húmedo, hace olor a humedad y también hacen recuerdos, ese túnel me lleva a las revistas que alguna vez encontré en el galponcito de casa, unas revistas con colores gastados, ¿por qué los colores de los setenta parece ya haber nacido gastado? unas figuritas de soldados , de armas, explicación de parte de aviones, un vamos ganando, una colección completa o casi completa, que con mis escasa experiencia me puse a leer, mientras se secaban al sol. Papá me contó que eran revistas de Malvinas, esas islas que parece que unos años antes de que yo naciera, pero no mucho antes de, estuvieron en guerra, la guerra, por qué parece tan lejana la guerra, por qué todo lo que pasa por la guerra parece gastado? por qué la guerra es un agujero en la memoria?

Mamá me dijo que esas revistas eran toda una farsa, que esas revistas mentían, a mamá le dolían esas revistas. A papá le traían también agujeros en la memoria, se acordaba de haberlas coleccionado, de alentar esa guerra, de haberse desilusionado, de no entender, de empezar a entender en ese entonces, cuando el olor a papel mojado me marco esta memoria.

Mamá y papá (y después lo volví a escuchar en la escuela) hablaron de chocolates con cartitas, hablaron de chicos que escribían cartitas a los soldados,

mama dijo algo de que los soldados también eran chicos, que eran pobres pibes, que eran chicos

papá dijo que zafó por un número

mamá dijo que todo era un negocio

uno compraba chocolates en un quiosco y a veces te encontrabas una cartita

Qué es hacer la guerra, qué es que haga guerra, y haga frío y agujeros en las suelas mientras hace guerra?

mamá dijo algo de plazas y banderitas, y algo de que eso le hacía mal, algo de milico, algo de engaño, algo de que nunca creyó, algo de poca información, algo de mentira

pero … la guerra hace? la mentira y el olor, hacen? y los agujeros?

quién?

las revistas se tiraron, o se quemaron junto al pasto, creo

Me acuerdo algo de pis para calentar y de barco hundido... me acuerdo un relato sobre eso, un hombre de la edad de papá visitó la escuela... cuando hace olor a pis, hacen agujeros?
qué agujeros se abrirán en otros ?

Camino... el olor no hace mas, estoy apurada y sigo esquivando charcos que termino chapoteando, las veredas están minadas de charcos porque están minadas de agujeros, de hundimiento, de relieves...
.

vueltas

2011-06-09T23:31:00.002-03:00

Flaco, estoy entre escribirte y no hacerlo, sé que me vas a decir que no es tan difícil que hay que hacer lo que uno siente, sé que le doy muchas vueltas a las cosas, a todo, creo que lo entendés, que a veces te pasa, que la inseguridad o lo que sea te hace dar vueltas,

La cuestión es que tengo ganas de saber algo de vos, de tener un poquito de comunicación de nuevo, al menos contarte algo, estúpido, porque mi vida no anda nada interesante últimamente, quizás pasan un montón de cosas, quizás, pero estoy como en pilóto automático, como viendo todo desde dentro de un auto, como cuando uno llega o se va de una ciudad en taxi, eso, como cuando te vas, de tu ciudad, o cualquier otra, con la certeza de que no vas a volver en mucho tiempo, y mirás las calles principales, y te acordás que al final no te juntaste con Sofía, que no alcanzaste a comprar golosinas autóctonas, y bueno, que al final no fuiste a tal lugar, pero por suerte el pasaje y los documentos están en el bolsillo, uhh el cepillo de dientes, y mirás afuera, y el taxista que no se apura, y las valijas en el baúl, y qué lindo que está el cielo, pero qué calor que hace, llevaré suficiente abrigo? Y que mamá todavía no pagó la luz, y que le debo dos pesos al Cacho…

Las vueltas, en círculo en cubos en taxi en avión en la vida,

Las vueltas que alguna vez me llevaron a vos, a no pensar, a besarte y terminar durmiendo juntos porque sí, porque hace frío, porque no nos conocemos mucho, porque me caes bien, porque me gusta tu pelo, porque mientras le busco el pelo al huevo a vos te chupa todo uno, y el destino a veces se cansa de que vuelteemos, de que esquivemos, entonces él da vueltas, nos amontona como el viento, nos aprieta y no queda otra. Nos parecemos bastante dicen, no creo, pero que bien nos entendemos, que fácil nos enredamos juntos, que bueno salirse de uno mismo para envolverse al otro, qué parejita copada dirán, qué parejita tirabuzón, que pajeritos.

Escribiendo (te?)

Pero no sé, no sé si quiero que leas esto o cualquier otra pavada que te escriba para esquivar pensamiento, no sé…

Y si lo lees? Y si no? Y si no contestás enseguida, me voy a hacer la cabeza, entendes? La cabeza! Y si vos también estás en la duda, y si no escribís para no esperar, no sé…. yo no escribo yo no nada, pero espero siempre siempre espero algo, al peor estilo miguelito, que la vida le tire algo sin hacer nada, o haciendo pero esperando por otros lados, por otras vías más parecidas a la suerte, o a la magia, o al amor.

Asir la risa,

2011-05-24T01:22:00.001-03:00

Asir la risa,

si la risa salir así a la sala.

un anagrama con mi nombre, uno de los primeros que me sale con algún sentido aparente.

Bar Literario! Los sueños - Grupo de estudiantes de Letras

2011-05-17T14:10:00.000-03:00

Un atardecer literario para venir a contar sueños. De algún modo, entendemos que la formación del grupo de letras tiene un poco de eso, de quimera, de ilusión, de fantasía. Soñamos despiertos con crear nuevos espacios, con compartir lecturas y caminos, con emprender un viaje hacia nuestro interior, y desde allí, desde la pulsión, desde el inconciente, desde el más íntimo deseo, comenzar a construir y proyectar una manera de andar, una forma de vida. Así es como andamos, soñando, entonces ¿qué mejor manera de presentarnos? Te invitamos a leer, a hacer escuchar tu voz y también voces prestadas, a conocernos y disfrutar de la lectura, comiendo cosas ricas y pudiendo eligir entre la cerveza y el cafecito.

La cita tiene lugar el jueves 19 de mayo, a partir de las 20 hs., en Pasaje Pasteur 3921.

Habrá panchos, gaseosa, cerveza, café y tortas!
Rondas de lectura y micrófono abierto.

¡Te esperamos!

2011-05-15T14:02:00.001-03:00

- PUTOS DOMINGOS (permiso... tenía que gritarlo en alguna parte)

-MAMÁ, la Larisa dijo: PE–U- TE- A!.. eh, no... la Larisa dijo PE- U- TE – O! ( precisamente acá, para no escuchar a mis vecinitos decir cosas como éstas)

Dejarse leer

2011-05-04T17:50:00.001-03:00

comer de a poco, dejarse

dejarse escribir, hacerse

escribir y escribirse

matarse tanto

tan de golpe y de

nuevo y otra vez

y leer

y dejarse leer y

matar.

Esta semana Viboritas-azules superó las 2000 entradas en lo que va de su existencia, ( quizás para algunos no sea mucho, para mí es montón). Muchas gracias a quienes se pasaron por acá, gracias a quienes volvieron y siguen volviendo. Éste también es un texto viejito, bastante loco; mata, pero va con onda!

Möbius

2011-04-24T21:53:00.003-03:00

…y aunque rompa el aire de una tajo,
no es que me caiga es que voy pa abajo
a buscar el fondo de lo que soy, de una buena vez

Juan Quintero - “A pique”

Sabés, yo también andaba recorriéndome como por una cinta de moebius,

llena de nubes, de ideas-ochos

De dudas,

echa un bollito,

Recluida en mí misma

enredada,

Caminando despacio entre cables, lanas, y contracturas

Andaba hurgando mis recovecos, encontrando, descartando, recobrando

fotos, olores, pelusas…

Y en una de esas tantas vueltas, en las que te me apareces vos, me salió la risa,

una carcajada como de cosquilla

que tampoco sabía que ahí la había perdido,

una risa llena de aire, de ese aire que me enseñaste a respirar.

2011-04-16T21:41:00.000-03:00

Algo así como penitas agudas revueltas por dentro, caudalosas, arremolinadas, muy chiquitas como para poder matarme, lo suficiente molestas para dejarme destruida.

pocas ganas

2011-04-09T00:49:00.002-03:00

mis terribles pocas ganas de quererte

de ponerme las pilas

de pensar en cosas que tengan sentido

de tener obligaciones

de dejar de ser una mantenida…

se combinan a veces, con las muchas ganas de eso mismo.

2011-04-05T01:30:00.000-03:00

No puedo entenderte,

eso implicaría

primero: escucharte

segundo: dejar de tener la razón

tercero: tener la culpa de todo.

Amanda

2011-03-28T18:44:00.001-03:00

Porque este poema no podría tener otro nombre,

porque ese nombre ya es en sí mismo un poema

Tu nombre

porque no podría llamarse diferente quien lleva esa sonrisa

Tu sonrisa.
Porque esa sonrisa habitada de pájaros no podría vivir en otro nombre, ni en otra Amanda

porque esos pájaros no anidarían otra risa,

ni esa paz, ni esa energía de remolino fresco en medio de la quietud de la siesta,

ni esa dulzura

ni ese ánimo

ni tanta vida, se han juntado nunca con tanta entrega como en tu risa.

A mi amiga Amanda, en los (como ella dice) momentos más tristes de su vida, para que no se apague nunca esa sonrisa que contagia y la enciende.

Niño-amanecer

2011-03-15T15:04:00.001-03:00

para Matías

niño amanecer tiene ojos de río-niño

y piernecitas de gorrión

que pisan seguras al bailar, al correr

niño amanecer crece como si lo regaran

y comprende mejor que yo

lo que es que alguien vaya al cielo

niño amanecer abraza una vida-sueño

que fluye de su boquita con cada beso

cada sonrisa

cada mala palabrita inocentona

cada mueca de susto redondo

niño amanecer moldea entre sus manos una verdad-esperanza

con forma de bostezo

de canción

de aplausos

de llanto, de caricia

de pellizco suave

de salto bien bajito.

Un texto textito de hace par de años... que continuando con la despudorización ahí lo tienen!

Inoportunamente

2011-03-02T00:24:00.000-03:00

Como cuando te fijaste en mí y en mi bretel caído, me vienen las ganas de escribir

De escribirte,

(no de escribir para vos,
tampoco escribir de vos)

Sino crearte

Hacerte de estás palabras barrosas, tan inconsistentes que se caen,
como una tostada,
o como el ropero que tiramos por descuido,
por andar pensando en nuestras bocas, por volar...

Así de palabras huidizas, como mi piernas en tus manos ,
O como tu ropa

Así te invento,
perdón, te invito
inoportunamente,a dormir conmigo a esta hora en que el sol parece estar fijo para siempre, y la biblioteca desde donde te escribo inoportunamente llena de gente tan perpetua y cambiante como sus libros, o tus sábanas.

2011-02-20T17:53:00.000-03:00

la vida no es tan difícil

yo debería ser más fácil

y vos, un poco menos

yo, no sentir miedo en los andenes, y apretar fuerte el boleto

vos, hablar un poco menos, y un poco más en serio

yo, bajar las escaleras sin darte la mano, sin mirar hacia atrás, tirar las llaves por el ventiluz, y dejarlas ahí, del otro lado de tus paredes (esas que decís le ponés a la gente), más allá de mí, un poco antes del amor.

obsesiva, yo?

2011-02-16T13:31:00.000-03:00

… y si te veo en todos lados

a lo mejor me dé cuenta que no es amor

y que me estoy volviendo un poquito loca

pero los locos no dudan de su cordura

y quizás sea amor,

o será que realmente te pareces a otros tipos.

a mi viejo...

2011-02-01T21:23:00.002-03:00

También estabas ahí,

ese ahí estaba acá, como un recorte de mis recuerdos, prendido a la pared. Acá como una ventana, y vos al estar ahí sin estar… también llenabas este lado de mis cosas.

Te desplegabas como un mapa de rutas y lo ocupabas todo, no sólo el cuadro (que mal mirado era abstracto) sino también este lado, este adentro, que no conoce casi nadie, ni siquiera yo. Y eras caminos, señales, vías que me mostraban todo esto que de vos soy.

Un cuadro en un museo, una muestra, mal montada, con focos que encandilaban el mirar, un cuadro en verdes, verdes malvas, verdes islas, verdes ríos al atardecer, verdeando costas.

Y ahí aparecías vos, papá, ese cuadro fue hecho para que vos lo camines. Y es como si me hubiera olvidado de tu nombre, y pronuncie por primera vez P A P Á, balbuceé, y me enternezca, me enoje, te extrañe, te recuerde tan olvidado, como natural de este lado de las cosas, acá dentro. Y te alumbre con una linterna, bien de a poco, de arriba abajo, y por fragmentos te vaya armando, y te descubra gigante, como la noche en el bañado.

25 de octubre 2010, Santiago, Chile.

de hace un tiempito, cuando extrañaba...

(cuando extrañaba lo de acá, porque ahora extraño lo de muchos lados),

y andaba comprobando que es verdad: desde lejos sí se ve, y cuánto!

La libertad:

2011-01-27T17:01:00.000-03:00

andar en bicicleta después de unos vasos de vino, por una calle vacía iluminada con una luna doble.

Histeria

2011-01-22T12:55:00.000-03:00

Ahora quise besarte,

ayer, no.

Ahora me doy cuenta que quise besarte,

ayer, no; o quizás no quise…

…y ahora sí.

Pero no quiero besarte ahora,

quiero besarte ayer.

Bar Literario!!

2009-03-26T09:05:00.002-03:00

literatura hecha por
Mujeres

LITERATURA SOBRE
MUJERES

El viernes 27 de marzo a las 22 hs.
en Centro Cultural 'LA URDIMBRE' (San Jerónimo 2523)

Inauguramos este nuevo año con propuestas temáticas. La que nos concierne en esta ocasión refiere a la mujer. Por este bar literario desfilarán textos escritos por mujeres, así como también personajes femeninos de todos los tiempos.
Esperamos que te dejes seducir por ellas.

Vení, trae tus textos o los que quieras compartir, o LO que quieras compartir... te esperamos

morirse de calor

2009-03-09T14:34:00.003-02:00

Y es morirse de calor
no lograr abrir los ojos al levantar la persiana
no poder escribir rápido porque las yemas se pegan al teclado
y el rodete más alto y más tirante, que no quede ningún pelo suelto porque molestan, como mosca, cuando les pega el viento caliente del ventilador que gira la cabeza con aires de centinela negando no sé que, y el aire viene de vez en cuando a secarte la gota que comenzó a chorrearte por la nuca mientras él apuntaba hacia el otro lado dando un respiro a la abuela que mira la televisión con cara de agobio a tu derecha.

y es morirse de calor
no te vayas a levantar rápido del sillón, que te sube un mareo que ni te cuento… y te venís al piso como mosquito gordo de tanto picar, lo recomendable es tomar mucha agua, echarse a no hacer nada, moverse lo mínimo necesario, evitar pensar demasiado, y que ni se te ocurra ponerte a escribir, porque el calor va ser un tema ineludible.

Poeta invitado: Urondo

2008-12-23T16:54:00.003-02:00

Despues de un tiempo de abandono, vuelvo a subir algo. Seguramente este es el último texto del año.
Un poco de Urondo:

CARDINALIDAD

Tirado al sol
como las víboras. cerca
del agua de la patria, siento
menos miedo que
por las noches, cuando
no hay cielo, ni agua,ni país, ni memoria

CÁNONES

1
Cuidado con el calor
y el sabor; con
las esperanzas mal
paridas. Cuidado
con soñar
porque ha llegado el momento

(…)
4
Apenas por venir. Ni siquiera volver
un poco: estaré
de ida siempre. De ida
miro, de ida caigo

(…)
6
Un par de balazos en las polvaderas
que el sol parte: calles
rotas, sin orificio
de salida; agnósticas
y haraganas como el cristal, repartidas
en el ocaso, sangrando
en las oraciones, sacudidas
por el toque del Ángelus. Anídate:
es mi mejor
momento; ultramarino, fiando
sobre cada recelo.

…

AUTOCRÍTICA

La partida que vino a
buscarme tenía mucho
miedo pero no dio tiempo
a nada, a manotear una sola arma.
Lástima que entre ellos no había un solo Sargento Cruz,
sino más bien cobardes,
torturadores, violadores;
cada uno empuñaba una
buena arma larga.
Lástima de Cruz, y lástima de
don Martín que tampoco
estaba.
No hay de qué quejarse,
entonces.

Punto de fuga

2008-10-28T20:39:00.005-02:00

¿Quedarme durmiendo o levantarme a escribir, descalza?, a pesar que después pierda las hojas del insomnio.
La oscuridad lo vuelve todo un plano único. La noche es un punto de fuga interminable.
El interruptor al lado de mí, tan lejos. Para qué sorprender la quietud de las cosas.
Para qué dejar de ver al perro descuartizado, allí donde yacía el pulóver que me quité al acostarme.

02/06/08

Foto: La noche del gran corte luz acontecido este año en la ciudad, mi hermana se divirtía sacando fotos mientras yo intentaba escribir sin ver. Me vino al pelo! (como dicen los abuelos) para este texto.

2008-10-14T19:50:00.005-03:00

I

Nos adentrábamos lentamente
sin proferir palabra alguna,
cual si la habitación fuera la muerte
y la muerte sólo algo sostenible en el silencio.
Avanzábamos en la infinita oscuridad
a paso suave, sordo,
inexistente.
Sólo el contacto del suelo con los pies nos rescataba del vacío.
¿era aquello, sin vértices ni entradas
ni historia ni manchas, habitación
o noche?

Y así vas, otra vez,
hacia delante,
temblando
y el suelo nace bajo tu pie a cada paso nuevo.
Las espaldas das a la tierra que ya existe,
y no puedes voltearte,
sino avanzar.
Sólo el temor, tu propio artificio,
te detiene.
La nada, allí delante
es el todo tras tu paso.

Esto lo escribí el año pasado, los dos textos tienen algún parecido entre sí, pero I y II no indican una continuidad. Me gusta más el II. Y me resultan un poco raros, no puedo clasificarlos dentro del resto de mis textos, jeje.

Saludos. Ah, la foto la saque en el el pasillo del estudio de radio.

Danae

2008-10-03T12:49:00.003-03:00

Amor

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son

Julio Cortázar

2008-09-18T00:16:00.002-03:00

Hoy te pienso.
Te retuerzo en el balde de las soledades.
Te olvido…
(por instantes y silencios).

Te deseo.
Te entrevero en las ramas del porvenir,
enredado a mi cuerpo,
dormido.

Te aplico,
a mis versos
todos.

Te incorporo a los panes
que mis manos amasan.

Larisa Cumin

Miradas

2008-09-12T00:16:00.003-03:00

Cosquillas

2008-09-04T12:43:00.004-03:00

Siento cosquillas en la lengua.
Tengo hormigas en la lengua, matarlas significaría morder mi lengua junto con ellas.
Me hacen cosquillas, pero no puedo reírme porque escupiría un hormiguero entero.
Mi cara toda intenta contener la carcajada y compone una mueca torcida, igual la risa se me escapa por los oídos, junto con alguna que otra hormiga.
El señor de barbijo y guantes blancos dijo que iba a sentir un pinchazo y nada más, y luego me extraía la muela. Ese dolor insoportable que me obligó a venir a verlo, creo que era causa de los insectos intentando destapar la boca del hormiguero. El señor de guardapolvo verde y olor a jarabe saborizado, lo destapó y ahora las hormigas han salido de paseo.

__________________________________Larisa Cumin

puedes juntar las manos

2008-08-29T18:35:00.007-03:00

Puedes juntar las manos
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.

Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.

Ahora es cuando canta
Ahora
_____y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
_____A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.

¿Comprendes?
_____________Yo tampoco.
________________________Yo no comprendo nada.

No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.

Y después...
esa estrella.
_____________No preguntes.
___________________________¡Misterio!

El silencio.
____________Tu pelo.

Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.

Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.

Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.

OLIVERIO GIRONDO

Hoy, un invitado, un compañero. Espero que les guste tanto como a mi.

Plaza de mayo

2008-08-22T17:41:00.005-03:00

Hace frío
Hace olor a ciudad,
zumbido a ciudad.

Resabios de titita.

2008-08-18T01:17:00.005-03:00

Este texto lo leí junto con Paula el viernes pasado en el III Bar Literario de la Asociación el Puente. Cómo lo presente en esa ocasión, es un texto a dos voces:

Resabios de “titita”

Pensarte es como masticar algodón. O pisar virutas de barro seco para hacerlas crujir, como cuando partimos el pan duro.

Ayer hice mariposas con papelitos de colores, brillantes. Y me saqué uno a uno los pelechos de plasticola entre los deditos de la mano.
“Que linda manita, que tengo yo…”

Me rasco la nariz, siempre que te veo. Pensarte se me hace lejano y tibio y comezura.

Hoy no quise escribir el diario, no tenia que contarle. Y me fui a dormir. Papá me arropó, me dio un beso y apagó la luz.

Pensarte, me asusta. Y a veces me encuentro hablando sola o llorando sin razón en un día de lluvia.

Mañana es el primer día de clases, no puedo dormir. El guardapolvo espera planchado en el ropero. Me hago pis.

Nombrarte es más difícil que rellenar globos con harina y apretarlos con la mano. O lamer el caramelo pegado en la cuchara.
Pensarte: batir un chupetín en un vaso con agua, y luego tomarla.

Larisa Cumin

Bar Literario!!

2008-08-13T22:25:00.001-03:00

BAR LITERARIO nº 3

Viernes 15 de agosto - 21.30 hs.
La Urdimbre - San Jerónimo 2523

CINE:
Proyección de cortos

Charles Chaplin
Buster Keaton
cortos animados de Jan Svankmajer

MÚSICA (I):
Ayelén Almirón (rock nacional)

(acompañada por Manuela Langhi y Franco Puma)
Invitada: María Julia Ruiz

LITERATURA (I):
Presentación del cuadernillo "¿Por qué me haces esto?" nº 6
(Publicación colectiva del Grupo Literario
de la Asociación Cultural El Puente).

Incluye textos de:
Valeria Ansó, Maximiliano Bonin,
Pablo Brunet, Larisa Cumin,
Josefina Dalla Fontana, María Soledad Di Pasquale,
Natalia Gigliotti, Leonardo Pez, Nadia Román,
María Julia Ruiz y Germán Zaffi

MÚSICA (II):
Mini-recital del grupo Limonada
(ritmos latinoamericanos)

Lucas Cupelin (guitarra electrocriolla y voz)Mauro Cappadoro (clarinete y coros)Mariana Lopez (flauta traversa, flautín y coros)Lucas Bizzotto (bajo y coros)Joaquín Martín (percusión)

LITERATURA (II):
Micrófono abierto para lectura de textos

PLÁSTICA:
Muestra a cargo de: Silvia Trybus

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
Habrá servicio de buffet

Acta inicial

2008-08-13T00:56:00.005-03:00

Hoy miércoles 13 de agosto de 2008 a las 00:56 hs., queda oficialmente inaugurado este blog, Viboritas Azules. Después de la indecisión y de haberse puesto las pilas, de una vez por todas, su creadora , Larisa Cumin, se anima a mostrarlo a la luz, dejándolo cruzar solo las calles del ciberespacio.

Este es un espacio dedicado a la literatura, la escritura, la fotografía, lo lúdico y demás. Un espacio de recreación por amor al arte.

Gracias Leo por la imagen de cabecera. Gracias Abi x ser modelo de manos.

¿Qué dirección tomará ahora esta criatura suelta en la red?